Chapitre 17
Le Prix de l'Excellence

Cette partie improvisée a-t-elle affecté votre préparation pour le match d'aujourd'hui ? La question, lancée par une journaliste dont le tailleur impeccable trahissait l'ambition, fendit l'air comme une flèche.

Takeshi se tourna vers elle avec une lenteur calculée. Ses épaules se redressèrent imperceptiblement, sa stature s'imposant dans l'espace comme une tour sur un plateau de ōgi. Vous semblez inquiète pour moi. Le ton était doux, presque paternaliste, une condescendance soigneusement dissimulée derrière une façade de politesse.

Les doigts de la journaliste se crispèrent sur son carnet. Le champion poursuivit, sa voix portant cette assurance que seule une décennie de victoires peut conférer : Le ōgi est mon domaine. Chaque partie, chaque configuration... Il laissa sa phrase en suspens, son regard surplombant l'assemblée. Disons que certains moments de jeu méritent qu'on s'y attarde.

Un murmure parcourut la foule des journalistes. L'arrogance familière du champion transparaissait dans chaque syllabe, dans chaque geste mesuré. Même cette admission voilée d'une partie nocturne portait sa marque, transformant ce qui aurait pu être une faiblesse en une démonstration de supériorité.

Le véritable art du ōgi, reprit-il en ajustant sa cravate d'un geste précis, c'est de savoir que chaque configuration est unique. Un demi-sourire jouait sur ses lèvres, comme s'il savourait un secret que ses interlocuteurs ne pourraient jamais comprendre.

Les questions continuaient de fuser, mais Takeshi s'était déjà détourné, son dos droit comme une lame. Dans son sillage, les spéculations s'élevaient comme un essaim, mais il les ignorait avec la même indifférence qu'il réservait à tous ceux qui osaient douter de sa maîtrise absolue du jeu.